Du bist seit Wochen nur zuhaus‘,
quälendes Aus,
nichtmal Ersatzmannschaftsgefühl.
Die Welt lässt das kühl,
dreht sich scheinbar völlig ohne dich,
als ob sie dich nicht braucht,
mittendrin in ihrem großen Bauchgewühl.
Und wenn dich niemand anruft,
unterhält dich nur der Wind,
der auf dem Balkon
mit den Efeublättern spielt,
aber du, du machst gerade ein Kind
und ich, ich mach mal wieder nur ein Lied.
Wen immer du auch triffst,
fragt nimmer mehr nach dir,
nur noch über Bande
interessierst du noch am Rande
dessen, was du in dir trägst
und dich jetzt stolz zu machen hat,
und deshalb soviel Druck ausübt,
dass alle Liebe manchmal sich
zu verlaufen droht im Sande.
Wenn wieder nichts im Fernsehen läuft,
unterhält dich nur der Wind,
der auf dem Balkon
mit den Regenpfützen spielt,
aber du, du machst gerade ein Kind
und ich, ich mach mal wieder nur ein Lied,
das dafür zum Vorschein bringt,
wie sehr du dich freust,
wenn dich niemand dazu zwingt,
in deinem Gefühl für die Stirn tief in dir drin,
die sich uns bald bietet,
wenn unser Leben gut gelingt
mindestens so lange
bis wir selber nicht mehr sind.
Und auch wenn dich niemand anruft,
ist da mehr als nur der Wind,
der im Pseudofrühlingshimmel
mit allen Wolkenformen spielt,
denn du, du machst gerade ein Kind
und ich, ich mach für euch Musik.
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